Bordeaux-Istanbul en bateau-stop (2008)

Quel beau vernissage à l'Estran hier soir avec Ben de Vent d'Etat et DJ Hest pour la touche musicale. Il y avait la famille, les amis, les parents des amis, mon collègue kiki, des anciens profs, Jean-Luc l'armateur, des artistes, et même des Girondins expatriés qui devaient m'accueillir à Moscou (c'est pour bientôt). Merci à l'Estran d'accueillir mes photos et surtout à Renar, l'artiste avec qui je partage les murs, de m'avoir permis de me jeter à l'eau. Pour les plus curieux, l'exposition est visible jusqu'au 18 octobre. Infos sur http://estran.webjalles.org/.

http://koco.ultra-book.com/

Les recherches de bateau istanbul-moscou s'avèrent difficiles. Plusieurs pistes sont tombées à l'eau mais je ne désespère pas de repartir bientôt. En attendant, je participe à une exposition à Saint-Médard en compagnie d'un artiste peintre, RenaR. Vernissage le 24 septembre à 19 heures. Expo visible jusqu'à mi octobre. J'ai fait une vingtaine de tirages de ma première partie de périple. Je n'ai pas donné beaucoup de nouvelles ces derniers temps et je m'en excuse. J'ai la tête dans le guidon (ou plutôt derrière mon écran d'ordinateur à force d'écrire). J'ai reçu des messages des mariniers français, hollandais ou roumains. Tout le monde va bien visiblement. André, le capitaine néerlandais du Philos, s'est fait arrêté l'autre jour par la police au guidon du Bouzingrin. Il a pris une grosse amende car il n'avait pas les papiers du deux roues (quel papiers?). Je lui ai conseillé de retourner sur son bateau et de faire du Solex sur le pont du porte-conteneurs. C'est moins risqué... A bientôt.

Hier, mon frère (au milieu sur l'illustration) est passé à la télévision grâce au jeu «Tout le monde veut prendre sa place » présenté par Nagui vers midi. A un moment de l'émission, au lieu de répondre à la question posée (et de gagner le jeu, quel kamikaze!), il a osé écrire sur le carton : « Salut au Bouzin ». Pour ceux qui n’ont pas suivi le début du périple, le Bouzingrin, c’est le nom du Solex qui m’a aidé à traverser la France, malgré la pétole des canaux du Sud et de l'Est. Interloqué, le présentateur a demandé quelques explications. Et mon frérot a profité de l'occasion pour envoyer le bonjour à mon ex-fidèle monture qui prélasse aujourd’hui ses roues du côté de Rotterdam. Si ça continue, ce Solex va finir par rentrer dans les annales.

A part cette anecdote, j'attends des nouvelles de mon assurance (si elle pouvait lire ce blog...) et j'en profite pour écrire quelques papiers qui m'aideront à repartir. Très vite j'espère.

Le lien à la 33e minute:

L’immense navire amarré à Constanta qui devait partir vers la Turquie avec la ferraille de notre pousseur n’a pas voulu m’embarquer à bord. Pas de ferry non plus entre la Roumanie et Istanbul à cette période de l’année. Coincé en Roumanie ? Non, on ne me la fait pas à moi. Je décide alors de rejoindre la cité du Bosphore en bus, après une journée à flâner sur cet immense port, à moitié racheté par les Chinois. Un voyage de 12 heures à travers la Bulgarie. J’arrive dans la banlieue d’Istanbul vers 3 heures du matin. De là, je rejoins le centre historique en taxi. Les taxis du monde entier veulent arnaquer tous les mammifères à sac à dos ? Non, on ne me la fait pas à moi. Je me retrouve entre la basilique Sainte-Sophie et la mosquée Bleue, à attendre le lever du soleil. Seul, dans cet océan architectural, beau à devenir croyant. Je me pose sur un banc. Me laisser abattre par la fatigue ? Non on ne me la fait pas à moi. Je m’endors, apaisé, dans le parc de Sultan Ahmet, bercé par les chants d’oiseaux et le parfum de la mer de Marmara. Au réveil, coup de poignard, mon sac de voyage, que j’avais déposé à quelques centimètres de moi, a disparu. Me faire voler pendant une sieste ? Normalement, on ne me la fait pas à moi. Je crois que quelqu’un l’a fait pourtant... Il est 7 heures. Je m’insulte. Heureusement, mon petit sac à dos (avec mon appareil et mes papiers) me servait de coussin. Je l'ai toujours avec moi.
Je file vers le commissariat touristique qui me renvoie vers le poste de police du quartier. Une femme m’accueille avec une mitraillette. Elle a dû cacher son sourire entre les balles. Une larme de fatigue lui coule même sur la joue droite. Elle me demande de revenir demain. Pas question, on ne me la fait pas à moi... Elle me comprend très bien mais refuse de prendre ma déposition. « Vous devez aller au consulat expliquer votre histoire pour qu’il l’a traduise en turc. On vous fera une déclaration de vol à partir de ce document. » Et me voilà parti de l’autre côté de la Corne d’Or. J’attends une heure devant le consulat. Le commissaire français ne peut rien pour moi : « Notre traductrice est occupée aujourd’hui. Allez voir quelqu’un dans la rue qui comprend l’anglais et il vous fera une traduction. » Merci pour votre aide compatriote... Je finis finalement par trouver un turc adorable « Monsieur Alain », au centre culturel français, qui accepte de m’écrire une lettre en turc. Je retourne au commissariat avec mon précieux sésame. Œil de Limace a disparu, mais d’autres policiers stambouliotes sont là pour m’accueillir. Après quelques heures d’attente, un jeune fonctionnaire finit par me dire : « Désolé, votre récit est en turc, il nous le faut en français pour déposer une plainte. » Peut-être a-t-il senti que j’allais lui voler sa mitraillette avant de lui tirer dans une rotule? Toujours est-il qu’il a finalement accepté de prendre ma déposition après une négociation tendue.
Il est 18 heures. J’erre sur les quais d’Istanbul. Me voilà sans mon sac (et donc sans mes affaires, mes chargeurs d’accus, et mon grand-angle avec qui j’ai fait 90% de mes photos jusque là). Moi, à qui on ne la fait pas en théorie... Après quelques heures de réflexion, je décide de rentrer en France. Le temps de remplacer mon objectif grâce à mon assurance, refaire un paquetage et, j’espère, trouver un pétrolier. Je donne rendez-vous à Istanbul dans quelques semaines.

Quand j'ai vu la dernière écluse d'Agigea dans le viseur de mon appareil, j'ai cru que j'allais verser quelques larmes. Derrière, la Mer Noire. Après la Gironde, la Garonne, les trois canaux du Sud, le Rhône, la Saône, les canaux de l'Est, le Rhin, le Main, le Danube et ses deux traits d'union fluviaux. Après Toulouse, Avignon, Saint-Jean-de-Losne, Strasbourg, Duisbourg, Rotterdam, Mainz, Vienne, Bratislava, Belgrade et Giurgu. Après quelques tours d'hélice de Solex et de galet de bateau (ou l'inverse). Voilà Constanta et la Mer Noire. J'ai eu comme une sensation de plénitude à ce moment précis. Les membres de l'équipage ont vu la Mer Noire peut-être autant de fois que j'ai lu le journal l'Equipe. Mais là, ils ont voulu partager ce bonheur avec moi en venant tous dans la timonerie. « Si tu veux, je t'accueille 3 mois à Giurgu, le temps pour toi de passer tes diplômes de matelot en Roumanie », me propose sérieusement Eddy. Je souris. Demain, j'irai flâner sur le port de Constanta pour trouver un ferry qui file vers Istanbul. Istanbul plutôt qu'Odessa. Peut-être à cause de toutes ces magnifiques histoires lues sur le Bosphore et la Corne d'Or. C'est là-bas que j'espère trouver un pétrolier. J'y vais à l'aveuglette, comme un navire dans le brouillard. Mais sans radar.

Il ne leur manquait que les drapeaux noirs avec les têtes de mort. Les pirates du Danube sont arrivés avec leurs petites barques lors d'une manœuvre du pousseur, juste à l'entrée du canal de la Mer Noire au Danube. « Les Tsiganes débarquent ! » crie Valérik dans la timonerie, visiblement coutumier du fait. Les membres de l'équipage ne peuvent rien faire. Et c'est par grappes que les voleurs grimpent sur notre embarcation pour voler la ferraille qui dort dans les barges. Comme si la marchandise était une ruche sur laquelle s'agglutineraient des abeilles. Les « Tsiganes » (ce mot claque comme une insulte dans la bouche d'un roumain lambda) grimpent pieds nus sur les montagnes de ferraille. Ces dernières doivent normalement être déchargées à Constanta avant de prendre la route pour la Turquie. Un pilleur me voit jouer avec mon appareil. Le problème, c'est qu'il n'y a ni pyramide, ni tour Eiffel à proximité pour faire diversion. Il sait que j'en ai après lui. Il me fait comprendre qu'il m'ouvrira le ventre si je continue. Et là, je ne sais pas pourquoi, c'est comme si mon appareil pesait des tonnes. J'ai comme une envie soudaine de le poser dans la timonerie et de lâcher ce foutu reflex. J'ai le ventre qui gargouille. Ils sont une vingtaine à trier les morceaux de métal, sans compter les matelots des barges qui acceptent de donner un coup de main contre une ou deux bouteilles de bière. Les « Tsiganes » ne récupèrent pas des boites de conserve, du grillage ou des pédaliers de vélo pour une prochaine sculpture métallique. Non, ils jouent dans la catégorie du radiateur, ou de la porte de camion. Ils remplissent tranquillement leurs barques sous les moustaches de Valérik : « J'ai appelé la police, mais regarde les ! » La police est là, oui, mais sur le rivage, à côté de leur voiture. « Ils ne feront rien, décrypte le capitaine. Ils attendent la fin des opérations pour aller voir le chef des Tsiganes et négocier leur part du butin. » Je ris. Marian, qui assiste à la scène à côté de moi, partage ce moment de bonheur : « Ce qui est surtout amusant, c'est de savoir que cette ferraille va être revendue en Roumanie. Et l'acheteur va sûrement faire appel à un recycleur qui chargera un bateau dans quelques mois pour exporter la marchandise en Turquie, à l'endroit exact où la ferraille devait aller. » Ce jour là, c est certain, les « Tsiganes » seront là pour récupérer quelques radiateurs.

Ce matin, c'est le coq qui m'a arraché du sommeil. Je les admire ces coqs. Contrairement aux hommes, ils n'ont pas été frappés par ce foutu syndrome de Babel. Qu'ils soient roumains ou français, elles parlent décidemment toutes le même langage ces volailles. Malgré la barrière de la langue, j'arrive quand même à communiquer avec tous les membres de l'équipage. La preuve ? Quand Relu m'a offert un cadeau hier (une peluche de marinier sur la photo dans la galerie), j'ai tout de suite compris ce qu'il voulait dire : « Le chapeau, c'est pour te dire qu'on est des mariniers. La grande bouche, c'est parce qu'on parle fort et qu'on raconte des mauvaises blagues. Les tongs, c'est parce qu'on en porte tout le temps. Le short pourri, c'est parce qu'on est toujours mal fagoté. Et le nez rouge... pas besoin de te faire un dessin. » Un peu d'allemand, un peu de roumain, un peu de français, un peu d'anglais : on arrive à se comprendre. Avant-hier, lors de mon quatrième repas de la journée (et encore, je suis obligé de décliner des invitations), j'expliquais à Nicu, un super cuistot, qu'il y a une tradition que je n'aime pas les restaurants de luxe en France, c'est celle de l'hôtelier qui s'approche comme un aimant à chaque fois qu'un verre est vide. Nicu a alors interpellé Jean qui fumait tranquillement une cigarette sous le soleil roumain à l'arrière de sa barge : « En France, au restaurant, il y a quelqu'un qui te remplit ton verre à chaque fois qu'il est vide ! Avec nous, il a intérêt à être du genre sportif le serveur. Parce qu'il faudrait qu'il vienne à notre table toutes les 3 secondes. » A la fin du repas, Nicu a jeté le contenu de la poubelle dans le fleuve. « Vous êtes trop bien éduqués en France », m'a-t-il rétorqué en voyant ma moue désapprobatrice. Il aurait au moins pu mettre des messages dans les bouteilles vides.